sentipensario

Mel

2009-09-06T00:45:00.001-07:00

picasso ignacio

2009-07-29T10:50:00.000-07:00

-¿Me prestas tu versión de las Meninas?

-Hombre, qué va. Pides demasiado.

-No mira, que sólo le hago una copia y te la devuelvo.

- ...

Poliuretano

2009-04-20T20:13:00.001-07:00

Rock n' Roll poliuretano...

Imag(e)ining - clown / videocollage

2009-04-12T13:27:00.000-07:00

Imaginario Popular (o diálogo de un mocoso con un viejo)

2009-04-04T22:42:00.000-07:00

Miss, ¿por qué
los niños buenos no lloran?
-Porque los niños buenos
no hablan. No lloran.

Descalzo y seco
fuera, en mi propio
imaginario
mis extremidades de barro
bailan por una razón
que ahora
no recuerdo.

Escuché a las hojas sollozar
secretamente, les susurré:
"Hojas, ¿por qué lloran?
Las hojas dijeron, no ahora
niño pequeño,
vete,
juega adentro.

Bailo por el ayer,
porque el mundo que gira
rápido, rápido
olvida a este pasajero
cuyos pies no son
rápidos, rápidos.

El cobre llora,
lo ví ayer con mis propios ojos
(pues de quién más.
Bueno déjame contar)
Sus lágrimas cubrían la calle
de un rojo embarrado.
Cobre, ¿por qué lloras?

Quisiera que tus pies
olvidadizos
te lleven lejos
Yo bailo,
rápido, rápido
pero no alcanzo a escuchar
tus melodías de mar y llanto.

Danzante del tiempo, ¿por qué lloras?

No niño, eso aquí no se pregunta.

¿Dónde pues?

El dolor se baila, no se llora.

Credo

2009-02-14T17:50:00.000-08:00

Nada es más dulce
que el sabor del asfalto
que se retuerce dentro
de tus muelas,
acariciándote el destino.

Porque si bien
los dedos ágiles tejen mitos
y las sopranos rejurgitan
precoces augurios,
las tormentas nos besan un buenas noches
pesar de las fórmulas químicas
y del rezo del brujo.

Carta al omphalos:

Hundid los dedos en el barro
frío, que si hoy es porque
llueve, mañana será por
las cicatrices en polvo divergentes.

No lloréis al cielo
sofocando las noches de
luna ultramarina.

No es la estrella que cae,
es aquél que cándido
le reza una sinfonía.

Juicios entomológicos

2008-09-30T11:27:00.000-07:00

Es irónico cómo el viaje reafirma los miedos del vagabundo, de las dudas y las preguntas...

haciendo la respuestas más elusivas que antes.

Que responden a gritos, que recriminan los pasos que toma, cómo sentenciándolo a muerte por los terremotos causados a todos los escarabajos que se contorsionan bajo tierra. Como queriendo mirar detrás de la espalda a soplar la pequeña libélula que mordió la nuca, con ese sol sofocante y el camino ahora empedrado, ahora solo, agora reticente..

Y en medio, los cargos levantados que no se cansan de tejer en las venas una chambrita de sílabas compunjidas, con todos los peros, los contras, los pretextos y las resoluciones vacuas.Sin embargo, el camino se hace al andar, no importando que dejes los pies atrás, pidiendo misericordia a la sinfonía de azotadores, moscas, caradeniños y libélulas; todas en expectativa.

-¿Cuándo es el juicio?

Nomás deja que lo agarremos. Muérdele la lonja.

chevaux

2008-08-11T14:53:00.000-07:00

Webpage not found

2008-08-09T00:23:00.000-07:00

La pregunta yacía en el fondo de la pantalla escuálida, con ese tintinear de estrella a punto de morir. El foro permanecía en silencio, atento, sonámbulo. Y parpadeaba al ver los pomposos nombres de los opinantes: inminent_claw, sensei_dulce, carademarfil. Todos una sombra, un ojo, un cabello pero nada más. La pregunta yacía rota en el fondo de tu pantalla. El cursor tintineando, como si eso te incitara a agarrarlo por las bruces y desplomarlo en un centenar de palabras. Pero no. Hoy no. Llevabas más de tres horas leyendo las opiniones. Primero las efímeras respuestas del sentido de la vida, del pasar de los años, de tu edad, de tu sexualidad, afinidad político-religiosa y hasta el color de tu calzón. Que si la mayéutica, que si la dialéctica de Hegel, que si la esquizofrenia, que si el sexo, que si los perros. Que porqué la gente busca la filosofía. Tres páginas más tarde inminent_claw le magullaba el muslo a sensei_dulce y éste a su vez le lanzaba palabras redondas, como bombas de agua sucia. Una sarta de insultos y el foro se transformaba en una facilidad ópera de mercado. De un lado los clásicos muertos con sus dilemas de la verdad, del otro lado dos existencialistas besándose y jurando amor eterno por su momento histórico y en medio toda la bandada de optimistas buscando con unas varitas el New Age perdido entre las telarañas del foro. Y el cursor seguía ahí, impávido, anémico, esperando. Te preguntabas que labios usaba inminent_claw a dario, que si era un bibliotecario jubilado, con la cara alargada, una arracada en el labio inferior y un chaleco a cuadros. O a lo mejor una niña, con colita de caballo, oliendo a jazmines y enfrascada en un dilema existencial entre Hello Kitty y Nightwish. Y luego imaginaste a sensei_dulce, un traficante de malvaviscos rellenos de Kalhúa o a lo mejor un monseñor atiborrado en santos óleos armado hasta el gorrito con una colección de fotos de candidatos a acólito, o Morgan, la recepcionista de un edificio con plaga de hongos. Las posibilidades eran infinitas y dado el confort del anonimato, los suscriptores bien podrían ser todos o ninguno. Creo que eso es lo que tenías en común con ellos. Tanto el bibliotecario, como Miss Hello Kitty-Nightwish, y Morgan. Un montón de letras, sin sentido, un alarido en una tormenta marina, un llanto de un dios ciego y loco. Y el cursor, el único todavía creyente, obstinado pese a su escuálida e intermitente condición seguía esperándote. Qué porqué la gente busca la filosofía. Y te acordaste de todas las madrugadas cuando sentías una presencia a tu lado, y te emocionabas para decepcionarte. No había nadie más que un libro a tu lado. Pero no puedes vivir en tu monasterio, copiando manuscritos a diario. Por eso me buscas, por eso te busco., Por eso te maldigo por siempre y te acoso. Y te traicionan los dedos. No te atreves a teclear, a escribir, o lo que sea. Estás solo, igual que tu cursor. Tintineando. Hasta mi juicio frente a Ma’at. Sólo espero que traigas tus conjuros pegados a mi corazón. Para que no me traicione. Carademarfil sálvame.

Adán

2008-08-06T13:23:00.001-07:00

Pero sí sabía

2008-07-01T20:15:00.000-07:00

No sé cuándo me convertí en no sé quién buscando en no sé donde un no sé cómo a tu no sé porqué.

Anatolia se queda, dijo Estambul pensando en la decisión de Constantinopla por salir de Turquía.

Lhasa de Sela

2008-06-22T23:50:00.000-07:00

Our place

2008-06-21T18:37:00.000-07:00

The little girl crammed on the bus while the father paid the fare.

–Go sit in the back mamas. The little girl giggled and sat in one of the side seats of the bus. –Go to the back mamas. –I like it here, the little girl replied. –Ok sweetie, let’s sit here. She used an old man’s knee as support to climb to the seat. –Did you say excuse me, sweetie? No I forgot. Excuse me. And then she giggled again.

-I like the bus papa.
-You like it? It’s nice the bus. I just hope you don’t like it that much.
It was a hot afternoon and the man took off his blue handkerchief and dried the sweat in his forehead.
-I missed you mamas. I missed you so much. I love you, ok.

But the girl didn’t hear him. She was looking at the other people in the bus. They were all strange; some wore weird clothes, as if disguised for a themed party. She smirked. They were fun.

-I love you honey. And mommy loves you….And your other daddy loves you too.
-Mommy says you suck! The girl said while giggling.
-She said I sucked? Oh mamas, I need to talk to her. That’s nice. You’re crossing your legs. That’s proper. That’s very proper….

The bus announced the next stop and the little girl looked to one side, the father to the other. It was the first hot day of the summer, and the almighty sun already was making itself be heard in the bus.

-Papa, who are those people?
-I don’t know sweetie. They are people.
-I like them. I like the bus.
-You like the bus? You like being crowded with strange people? Ha, you’re funny. Hey, are you excited about going swimming tomorrow?
-Yes papa. I brought my swimming suit. It’s purple. But where are these people going?
-To their places sweetie, like we are going to our place. Everyone has a place, even if it’s small. My place will always be your place, ok? Are you tired mamas? Lie down.

As the little girl closed her eyes, the father looked away to the lonely streets of the town. It’s too hot outside, he thought.

Bailo (videoretrato)

2008-06-18T02:48:00.000-07:00

Holly Marie Combs (essai)

2008-06-08T17:31:00.001-07:00

Trois têtes

2008-05-31T17:20:00.000-07:00

Assis y guerrero

2008-05-31T17:18:00.000-07:00

Salitre

2008-03-01T00:21:00.001-08:00

Salitre

Convulso y repleto

Entierro el cielo

me como de nuevo mis entrañas

y empero.

Y siendo ausente

el presente

me muerdo el sinfín de

ríos qu me sacuden una vez

mi espinal dorsal.

Las olas de la mañana y el

resplandeciente fulgor

que acribilla

las balas muertas

me acosan sin cesar.

Aún en el desierto,

soy presente de vegetaciones

y conciertos de salón.

Yo te sentía

pH húmedo.

Pero la brisa

se tarda en llegar.

De nuevo abro la puerta

y con una sonrisa mustia

de tregua muerta

me muge

un supiro

Mi boca allanada

suelta un exasperado murmullo.

Déjame morderte las uñas,

pues desgarrado el vientre

solo queda que me aúlles

destino el desierto.

Luna Irreverente (sigo aquí)

2008-02-24T00:31:00.000-08:00

Luna Irreverente (sigo aquí)

Cada vez que la luna

se asoma en su distante

Disparate.

Cada vez que el viento

lejano y urbano se acerca

te gime y me calcina.

Cada vez que la risa de la

tierra infértil

te besa intensamente

tus pies de barro.

Cada vez que me sonríes

en un cielo cubierto

de nubes cómplices

Cada vez que me

desequilibras en mis

cuatro puntos cardinales.

Cada vez que me agitas

dulce camino en expansión.

Quiero correr a tus

brazos dorados y

deshacerme

en hilvanados versos

de lánguidas lenguas

y piedras profusas.

Anhelo susurrarte

hilos de silencio y

saborear tu respiración

sabor ilusión.

Y si bien, distante

quedas y curioso me miras

yo caminaré lleno de cielos

verde, púrpura y hielo.

Luego voy.

Luego te acaricio.

Luego soy.

renaciendo

2008-02-09T13:59:00.001-08:00

Ausencia culinaria (Ruido temporal)

2007-12-05T14:14:00.000-08:00

Ausencia Culinaria (Ruido termporal)

Ciertos días,

cuando los pasos se dejan llevar

por el sopor de una ventisca

herrumbrada,

cae sobre los árboles

un meditabundo viajero.

Abro paréntesis

Solitario y desierto

ajeno y propenso

pensante y complejo

Y el chirrido que me explota

el caracol con aceitunas y salsa.

De pronto silencio. Las ruedas

que aúllan los pasos de trogloditas

cantan sonatas de pichones clonados.

Que si fuese la estructura el camino

para el extranjero afano,

que si fuese la luna

tinta de limones agrios.

Como si supiera, de repente,

la penúltima oración

de los cantos de la mano tornasol.

Por eso, llano

obtuso y oxidado

el suelo pisa claro.

Y no se cierra.

A corps perdu (Con el cuerpo perdido)

2007-10-23T16:58:00.000-07:00

De repente hay días en que el viento sopla tan duro que te roba el suéter. Desnudo es cuando las grietas en el barro se notan más. Ayer me dispararon seis balas al estómago. Cada una produciendo un chirrido más suave y reverberante que la anterior. Esa cacería de freaks, de la cual me sentí partícipe se hace un banquete delicioso para las ostras y los buitres que miran, de reojo si otro más cae. El sentir las rodillas desvanecidas, como borradas por el silencio del desierto me causó un ahogamiento casi pederasta. Cedí poco a poco a ese grano de arena que te reclama como suyo. Resulta que el domingo fui a hacer una prueba de efectos especiales para una película en la que actuaré -yeeeah. Al final, era pescado empanizado. No puedo negar que el jarabe de maple me causaba una sensación casi lúdica, casi morbosa, casi inocente. La tierra con maple sabe a muath-trom-sokn-tiiiiiam-aaaah!. Así. Kudos a mi falta de vocabulario... en fin...

Les platicaba que el viento te deja desnudo. A mi siempre me sucede. Mierda. Ese sentimiento cuando voy caminando, incluso contando los minutos para que el reloj gima por el estrés de tener que escuchar la aguja que marca cada segundo, justo como el metrónomo tic-tic-tic de un piano desaforado. Yo desnudo y el reloj harto. En eso un estruendo y la necesidad del baile, de la expresión. Mi estómago necesitaba un respiro. Seguí caminando y noté dos incisiones grandes en mi espalda. No había notado la sangre que salía a partir de ellas aunque mi camiseta blanca las hacía demasiado evidentes al enjambre de lobos. Corrí por mi chamarra que había terminado atorada en las espinas tornasol de un cactus seco. La tomé y me puse la mochila para evitar el grito histérico de las arañas de labios de poliuretano. ¡Viva la modificación genética! Corrí al baño para descubrir el anuncio que se declaraba "salí a comer" con la crudeza del contraste amarillo-negro. Había otro baño en el sótano. Corrí y cuando bajaba las escaleras algo me tiro hacia enfrente. Bocabajo, sentí como lentamente salían unas pequeñas plumas de las incisiones. Poco a poco las plumas resultaron ser un par de alas. ¿Alas? Moví mi espalda, mis omóplatos y pronto comenzaron a batirse, listas para partir en vuelo. Intrigado, deje mis cosas y salí a dar un vuelo. Me sentí flexible. Me senti vivo, casi alegre. Cuando regresé al suelo, me estrellé contra el pasto ámbar, aún con hoyuelos y un gallito en mi cabello. Regresé por mi mochila y mi chamarra. Caminaba hacia la biblioteca. Me sentía ligero a pesar que las alas eran considerablemente más grandes que mi cuerpo. ¿Pero por qué las álas? Me negaba a conformarme con la explicación simbólica, sistemática diría yo, de que era una señal de libertad. Había algo más. El viento vino y me dejo desnudo. Ese viento que te llena la boca de tierra sabor a fresas, a sangre empanizada. Quería respuestas y ahí comenzaban a vislumbrarse algunas. Sentí frío . Era ese viento que desnuda todo, ése al que algunos llaman epifanía. Mientras subía el laberinto de escaleras para llegar al cuarto piso de la biblioteca, de donde estoy escribiendo este texto, fue tan claro. Me vie nvuelto en esa sábana de cemento que corta la respiración. Frío, tanto que aún estando en el desierto necesité mi chamarra. Tan claro... me dije a mi mismo. Era ese frío que ninguna chamarra ni que calefacción alguna podía quitar. De nuevo solo me dije. ¿Alguna vez no lo he estado? No creo que sea una cuestión de orgullo el vanaglorearse con el testosteronoico "yo me tengo a mí mismo." En tristes versos, con un cuerpo yo diría perdido, mi estómago aún sigue tomándose su coffee break de mi río de consciencia, si es que se le puede llamar así. Mejor aún, como Fonz lo puso, de mi debraye.

De pronto una pausa. Sólo vi ese reflejo en sus ojos. Tan instantáneo y tan fuerte. El perfecto desconocido. De nuevo, él y yo. Ahora no puedo quitarle la mirada de su nuca. Tan perfecta. Tan desconocido. Los dedos hilvanados en rezos de sudor y nervios. La marea de hormigas de regreso, sólo para cerrar mi computadora, guardar mis libros, pasar cerca de él y... de nuevo a la fila de libros muertos.

Strike tres... fuera Chris. Dedicate a la pesca.... pero esto tampoco se te da. Mejor a tu sábana de cemento que tus raíces secas pesan demasiado para tus alas de desierto.

Post Scriptum: Y así fue. Me levante, lo vi para regresar a mi pila de libros... un mirada de reojo sobre mi hombro... nada, sólo mi infalible colección de letras luna llena.

Haz click aquí

2007-10-10T14:17:00.001-07:00

Una clase de lengua un dibujo de tripas... Definitivamente, el "haz click" del fermoso fastasma desestresa el letargo de una clase... ausente, por decirlo, rompe por un momento la monotonía y estresa... (nótese el juego de pabras) als tensiones y destensiones que ocurren en la mente justo cuando las palabras del profe y las notas se vuelven zumbidos. Los garabatos, como muchas maestras de primaria y papás persignados lo marcan, constityuen una rebeldía casi criminal... casi graffitera. El decorar , el dar vida, el crear en nosotros puede llegar a ofender a ese Dios que nos mira desde su barba blanca o tal vez no, desde esa cumbia de las caderas fuertes.... decorar... hacer click... todo tiene una conexión aunque sea muy lejana. Probar aquí y allá para ver que resulta, dar click indefinidamente hasta que la bolita del mouse bote (porque nunca he visto una que bote, pero no por eso neigo que exista una)... al fin y al cabo ¿qué hacemos aquí sino vagabundear de aquí y allá viendo que aprovechamos? ... y si el ¿vagabundo tuviera un camino? ... mmm...¿no renegaría eso de su propia esencia de ser vagabundo? Ajá... vagabundo... ¡eres un hipócrita! ¿Hipócrita o ilusionista? No se ustedes, pero me gusta queme ilusionen... aunque no pase nada... AL final de cuentas... ¡hagámos click! y si no hacemos nada... al fin de cuentas... no pasa nada.

¿Aburrido? No, solo me gusta divagar un poco en mi insconsciente conciencia... y sí. Adoro los juegos de palabras. Hazme un click... (que porno puede sonar eso jajajaj)

Las martemarticas

2007-10-03T11:13:00.001-07:00

Las martemárticas definitivamente saben mejor con pan y leche. El delirio se ha hecho algo común esta clase, pero al parecer como dicen después de la tempestad llega la calma. Hoy por fin entendí lo que ese psudogenio anti-pedagógico murmura en sus adentros, como si estuviese cantando una melódica canción de cuna. Pero hoy no. Hoy la canción de cuna resultó ser un estruendo bellísimo. Y sí, las gráficas son bonitas, poder derivar es bonito, pero tal vez, y sólo tal vez explicar también lo sea. Es también en estos momentos donde extrañas a tus mejores amigos golpeándote a la mitad de la clase y rayando una infinidad de serpentinas y hielitos en tus cuadernos de mate...y física...y lite... -¿verdad Malle? ¿Será genético? Probablemente Sand y todos sus hijos pensemos que sí, pues nunca hay un espacio en blanco. Ya sean ojos, tiggers, o vacas. En fin, al rato clase de Lingüistica... espero no no viajar mucho en los vasos comunicantes de mi letargo esta vez, ya que como las clases de mate...y física...y panorama tienen el resultado inflalible de que me duerma (al menos según el pequeño documental de Fonz en Dubai y del cual Rebe es testiga -Darn it!)... Sucede que la clase es una serie de plenarias en un auditorio. En fin. Les recuerdo que los extraño a todos mucho y que ya ansío estar, pelear, comer, correr, bailar, saltar cercas (gracias Chivis ya está) y reir con ustedes -como si no se los dijera a menudo.

Un sentipensario

2007-10-02T22:21:00.000-07:00

(Para mi papá, ese mítico señor que me leía todas las noches.)

Dicen que los viajes cambian. Hakuna Matata. No sé realmente qué es lo que pienso al respecto, pero lo que si sé es que te mueven feo el tapete. A mi me pasó. Un viaje geográfico refuerza los viajes internos, como escribió mi amigo Mel. En mi opinión tal vez demasiado.

El enfrentarte solo a ti y descubrir un vacío desenfrenado pega. Y bastante. Tal vez, ese vacío ni siquiera está ahí, pero para mí lo estuvo. Caí y me golpée bastante, más de lo normal. Creo que en este momento no estoy preparado para enfrentarme a mí mismo.

¿Por qué un Sentipensario?

Mi blog lo he conservado cómo antología literaria fotográfica. Este sentipensario, este pequeño trotamundos, lo quiero mantener como un fiel compañero a mi persona, a ese mundo subacuático de árboles, elfos, estrellas, lodo y ojos que creo voy descubriendo.

El tiempo pasa y las cosas cambian, tú cambias y yo cambio. Nosotros cambiamos. Como el buen Jacques (de Jacques y su Amo de Milan Kundera) "La verdad, es que nada de esto es cierto, y las cosas cambian conforme el viento sopla. Y el viento sopla y sopla."

Es por esto que me gustaría compartir con todos ustedes este sentipensario sobre este sentipensario de dibujos, colores, fórmulas, tareas, notas, cartas y fotos a manera de investigación documentada, notas de viaje, y garabatos en mis cuadernos.

Me encantaría que también me hicieran algún tipo de retroalimentación (aunque sea telepática)

A lo mejor no llego a nada con este sentipensario, a lo mejor sí. Pero lo bailao, bailaor, nadie te lo quita.

Psst.: Ojo que se vale revisar mi otro blog, el de las fotos , poemas, y cuentos.
http://loupchris.spaces.live.com