Mel

De

picasso ignacio

-¿Me prestas tu versión de las Meninas?

-Hombre, qué va. Pides demasiado.

-No mira, que sólo le hago una copia y te la devuelvo.

- ...

Poliuretano

Rock n' Roll poliuretano...

Imag(e)ining - clown / videocollage

Imaginario Popular (o diálogo de un mocoso con un viejo)

Miss, ¿por qué
los niños buenos no lloran?
-Porque los niños buenos
no hablan. No lloran.

Descalzo y seco
fuera, en mi propio
imaginario
mis extremidades de barro
bailan por una razón
que ahora
no recuerdo.

Escuché a las hojas sollozar
secretamente, les susurré:
"Hojas, ¿por qué lloran?
Las hojas dijeron, no ahora
niño pequeño,
vete,
juega adentro.

Bailo por el ayer,
porque el mundo que gira
rápido, rápido
olvida a este pasajero
cuyos pies no son
rápidos, rápidos.

El cobre llora,
lo ví ayer con mis propios ojos
(pues de quién más.
Bueno déjame contar)
Sus lágrimas cubrían la calle
de un rojo embarrado.
Cobre, ¿por qué lloras?

Quisiera que tus pies
olvidadizos
te lleven lejos
Yo bailo,
rápido, rápido
pero no alcanzo a escuchar
tus melodías de mar y llanto.

Danzante del tiempo, ¿por qué lloras?

No niño, eso aquí no se pregunta.

¿Dónde pues?

El dolor se baila, no se llora.

Credo

Nada es más dulce
que el sabor del asfalto
que se retuerce dentro
de tus muelas,
acariciándote el destino.

Porque si bien
los dedos ágiles tejen mitos
y las sopranos rejurgitan
precoces augurios,
las tormentas nos besan un buenas noches
pesar de las fórmulas químicas
y del rezo del brujo.

Carta al omphalos:

Hundid los dedos en el barro
frío, que si hoy es porque
llueve, mañana será por
las cicatrices en polvo divergentes.

No lloréis al cielo
sofocando las noches de
luna ultramarina.

No es la estrella que cae,
es aquél que cándido
le reza una sinfonía.

Juicios entomológicos

Es irónico cómo el viaje reafirma los miedos del vagabundo, de las dudas y las preguntas...

haciendo la respuestas más elusivas que antes.

Que responden a gritos, que recriminan los pasos que toma, cómo sentenciándolo a muerte por los terremotos causados a todos los escarabajos que se contorsionan bajo tierra. Como queriendo mirar detrás de la espalda a soplar la pequeña libélula que mordió la nuca, con ese sol sofocante y el camino ahora empedrado, ahora solo, agora reticente..

Y en medio, los cargos levantados que no se cansan de tejer en las venas una chambrita de sílabas compunjidas, con todos los peros, los contras, los pretextos y las resoluciones vacuas.Sin embargo, el camino se hace al andar, no importando que dejes los pies atrás, pidiendo misericordia a la sinfonía de azotadores, moscas, caradeniños y libélulas; todas en expectativa.

-¿Cuándo es el juicio?

Nomás deja que lo agarremos. Muérdele la lonja.